A cânfora das virilhas e a lavanda das axilas; exílios das narinas e falso ponto de fuga para os olhos cansados. Horizonte vertical dos pescoços das girafas. Com suas manchas cor de torrada e palha, e ouro e poças de lama. Em certos lugares pode-se cheirar, a pairar no ar, todos os elementos químicos da podridão da condição humana.
Não te vires para entender-me que eu também não me vou virar, para entender porquê te viraste. Cabe, então, aqui, a introdução de um Fac-símile de páginas do meu bloco diário, com desenhos e ilustrações e, ainda, três desenhos de uma criança que fazem lembrar as visões anteriores de avestruzes, que são as girafas da ornitologia, por assim dizer…
Corro pela casa, pelas paredes da casa, como coisa ou como a causa de ser coisa, que corre pelas paredes da casa, paradas. Escorro pela casa, pelas arestas da casa, como corpo ou como a culpa de ser corpo, que escorre pelas arestas da casa, cortadas. Corredeiras de mim pelos leitos, rios de caudal lento, rios tempos tão completos e desatentos. Rios de espuma a encher os ouvidos, a encher as narinas, a passar em corso pelos orifícios da minha cabeça. Neutralizando minha percepção, potencializada a paranóia e aguçada seja a demência que se denuncia em impotência. Vazio como o oco do coração, como a passagem silenciosa do sangue pelas aurículas e pelos ventrículos.
PAR - PT
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